Il pomodoro

Ero abituata, in Italia, alla colazione al bar: cappuccino e brioche.
Che bontà.
Il cappuccino con la schiuma densa e il cacao in polvere, sopra. Alcuni baristi facevano dei disegni sulla schiuma: una foglia, un cuore, le stelline.
Iniziavo col gustare la schiuma con il cucchiaino, lentamente, poi un sorso di caffè e latte. Gusto equilibrato.
La brioche sul piattino, lì ad aspettare il primo morso. Affondavo i denti nella morbidezza e nella dolcezza.
Avevo le preferite: quella a pasta frolla con lo zucchero in crosta e granelli, sopra, e quando la mordevo faceva crack; in bocca, mescolando gli ingredienti, la soavità e la delicatezza mi davano il buon giorno. C’era anche la brioche ripiena di cioccolato. Con questa brioche la vergogna, con movimento rapido, iniziava una metamorfosi, trasformandosi in sfacciataggine. Occhi bassi, sguardo sul piacere, mano che rapidamente annegava la provocazione nel cappuccino.